[Patrick étant lié de prêt à Eléonore Swan je vous laisse ici sa fiche, histoire de 8D

PS : je précise aussi que je n'approuve pas spécialement les agissements du perso (c'est un petit con en vrai), j'aime juste beaucoup trop jouer des gens torturés]

C’est l’histoire d’Eléonore et de Steven. C’est l’histoire d’un couple qui s’est aimé, fut-il un temps. C’est l’histoire d’une femme qui a laissé de côté un rêve pour un autre… Et qui a expérimenté ce qu’est que la désillusion. C’est l’histoire d'une fille aimante qui, poussée par son père, n’a vécu que dans un seul but. C’est l’histoire d’une épouse qui, par amour pour son mari, a renoncé à ce but. C’est l’histoire d’une femme qui bafouée dans son honneur et blessée dans son être s’est tournée vers le travail pour se relever. C’est l’histoire d’une mère de deux enfants qui n’était pas sûre d’être prête à élever. C’est l’histoire de cette mère et de son premier né, Patrick, que nous allons vous conter.

De son père, Patrick ne sait rien, si ce n’est qu’il a dû exister un jour parce que sinon il aurait du mal à être là. Il sait que sa mère a aimé un homme, un jour, et que de cet amour sa sœur et lui sont arrivés. Il sait aussi que, visiblement, ça c’est mal fini. Les raisons du divorce ? Il n’en connait aucune. Faut dire que sa mère parle peu et que le sujet « c ki mon papa ? » ne fait pas parti de leur rare topic de conversation. Cependant, le jeune-homme imagine sans grande peine que son père a due, comme lui, en avoir ras la casquette d’avoir un bourreau du travail en guise de femme. Il ne lui en veut pas particulièrement, après tout, comment en vouloir à un fantôme ? A un type dont on ne connaît ni le nom, ni le visage et dont on ne se souvient même plus de la voix ? Sûr que l’absence d’une figure paternelle lui a aussi pesé. Mais bon, sa mère prend pour deux alors ça s’équilibre.

Patrick est donc né un 8 juillet et de ses premiers souvenirs, déjà, il retient une grande maison vide. Peu après la naissance de sa petite sœur, Célia, ses parents divorçaient, son grand-père passait l’arme à gauche et sa mère, elle, s’enfermait dans le boulot. A trois ans, l’enfant ne se souvient de rien. Il ne souvient pas du commencement, de quand et de pourquoi les choses ont aussi mal tournées. Il ne se souvient pas que, déplorant l'absence de sa femme au profil de son travail, Steven Olson, son père, a trouvé refuge dans les bras d'autres. Il ne souvient pas que la découverte de ces infidélités suivit de peu par la mort de son grand-père maternel à totalement détruite sa mère. Il ne se souvient pas des disputes et de la façon fracassante par laquelle le couple que formait sa mère et son père s'est fini, de la façon foudroyante avec laquelle l'homme avait quitté son ancienne vie de famille pour s'en former une autre, ailleurs. Ce dont il se souvient par contre, c’est de son entrée à l’école primaire. Il souvient d’une mère qu’il ne voyait qu’en coup de vent le matin, il se souvient de la hâte d’aller pour la première fois sur les bancs de l’école. Il se souvient de son enthousiasme à l’idée de ne plus être seul, collé entre sa nourrice et sa petite sœur. Il se souvient de son envie de se faire des amis, de cette bulle d’oxygène qui s’offrait à lui. Il se souvient d’avoir passé le portail de l’établissement dans son uniforme flambant neuf tel un conquérant, de la fierté qu’il ressentait en fixant ses souliers tout aussi neuf. Il se souvient être tout aussi fière quand la maîtresse l’appel pour la toute première fois. Il se souvient aussi des rires dans son dos et des commentaires sur son prénom.

- « L’est bizarre ton prénom à toi ! » avait dit un enfant dans la cours de récréation.
- « Oui ! Il est tout bizarre et tout moche ! »
- « Moi, mon grand frère il regarde un vieux dessin-animé et dedans y a une étoile de mer toute rose et moche qui s’appelle comme toi ! »
- « Whouaaaaaaa c’est Patrick l’étoile de mer ! »
- « Ouais ! Patrick l’étoile de mer moche et rose ! »

Il se souvient d’avoir senti la frustration, la honte aussi. Il se souvient avoir fixé ses chaussures en essayant de faire abstraction des rires des enfants autour de lui. Il se souvient avoir senti ce nœud si particulier, un nœud qui ne le quittera plus, lui tordre l’estomac. Il se souvient de sa vision qui se floutait sous l’assaut des larmes. Il souvient d’avoir pleuré, beaucoup pleuré. Il souvient aussi que ce fut sa première erreur, qu’après cette première crise, le jour de la rentrée, son étiquette de pleurnichard ne le quitta plus. On lui fit comprendre que c’était ridicule de pleurer ainsi et il comprit le lendemain que l’école serrait aussi étouffante que l’était la maison.

Il essaya de se plaindre mais ne trouva aucune oreille attentive. Célia, encore bébé, accaparait toute l’attention de la nourrice et sa mère… Sa mère n’était pas là, ne l’écoutait pas. Les rares fois où il veillait pour attendre son retour et lui raconter ce qu’il n’allait pas, sa mère l’envoyait se remettre au lit sans un regard. « Trop occupée », disait-elle « Beaucoup de travail », « Plus tard Patrick, maman a encore du travail. ». Travail, travail et encore travail. Sa mère n’avait que ce mot à la bouche. Il se mit à le haïr, ce mot. Il se passait des choses, dehors, à cette époque. Le Régime, la révolution, les emprisonnements, les attentats. Sans doute sa mère était accaparée par la situation mais à ses yeux d'enfant rien ne justifiait que sa mère se désintéresse de lui au profil d'autre chose.

Il se mit à haïr profondément l’école, aussi. Ses années de primaire furent désastreuses et sa forte sensibilité faisait, qu’enfant, les pleurs étaient son seul moyen de réponse. En arrivant au collège, par contre, Patrick décida de changer du tout au tout. On l’avait traité de pleurnichard, de nullos et il avait bien compris qu’on ne le laisserait pas tranquille en continuant de pleurer. La rancune qu’il gardait des abus dont il avait été victime en primaire lui donnèrent la force et l’envie de ne plus être la cible. Patrick fit donc son possible pour être accepté. Il s’intégra au groupe en relevant les défis qu’on lui proposait, en faisant les 400 coups comme devait le faire un « gars cool » au collège. Il comprit à cette époque aussi que ses manquements aux règles lui apportaient une attention toute particulière. On l’encadrait, le grondait et étrangement il n’en était que plus satisfait. Il existait. Il n’était plus le petit gamin pleurnichard qu’on regardait avec pitié mais pour lequel on ne faisait rien. On prenait du temps pour lui et il n’en était que plus heureux. Il comprit aussi que sa mère ne faisait pas exception à cette règle et qu’elle n’avait jamais été aussi présente dans sa vie que lorsqu’il faisait des bêtises. Ce que Patrick n’avait pas anticipé, par contre, c’est que sa mère finirait par se lasser. Les bêtises ne suffisaient plus, Eléonore n’offrait à son fils qu’un regard déçu et un soupir contraint avant de reprendre son travail. Les mauvaises notes ne la faisaient plus réagir, ses mots dans le carnet non plus. Patrick se sentit désemparé face à ce manque d’attention. Face à cet abandon. Il ne pouvait pas dire qu’il aimait se disputer avec sa mère mais, au moins, ils se parlaient. Il avait l’espoir un peu fou que sa mère s’énerve vraiment et lui dise qu’elle ne voulait pas le voir filer du mauvais coton, parce qu’elle l’aimait, parce qu’elle voulait le mieux pour lui, son fils, son premier enfant. C’est tout ce qu’il attendait, qu’elle lui dise qu’elle l’aimait, qu’elle lui dise ce qu’elle attendait et ce qu’elle voulait pour lui.

Le nouvel éloignement de sa mère le rendit plus amer encore et marqua son entrée au lycée. A l’amertume et la rancune se mêla la jalousie. Dans son malheur il avait espéré que sa petite sœur ressentirait les mêmes choses que lui, qu’ils pourraient se serrer les coudes mais il n’en fut rien. Parfaite, Célia était parfaite. Des bonnes notes en tout, une popularité à toute épreuve, Patrick n’en fut que plus jaloux quand il constata que sa mère avait des contacts plus que positif avec elle. L'année de la fin de ses 14 ans fut marquée par l'arrivée massive de rescapés survivants à la chute du Régime. Encore plus qu'avant, sa mère se montra introuvable à la maison. Trop de travail, trop de chose à réparer, trop de chose à prévoir. Il comprenait qu'on appel sa mère sous tout les fronts mais ne voyait dans sa nouvelle absence qu'une nouvelle excuse de fuir ses responsabilités, ici, chez eux. Il y avait toujours quelque chose et la chute nouvelle du régime n'était rien de plus qu'une nouvelle raison de justifier ses absences.

Il trouva alors refuge dans un journal intime sur lequel il coucha toutes ses pensées. L’expérience fut positive et ce fut le début d’une addiction qui ne le quittera jamais plus. En arrivant au milieu de son année de seconde, Patrick décida de tenter l’approche de sa sœur pour rendre fière sa mère. Il se mit à bûcher, réellement, à remonter ses notes mais si ses professeurs se montraient très satisfaits par son changement de rigueur dans les études sa mère n’y prêta pas attention. A quinze ans, il décida alors une autre tentative pour la faire réagir. Il claqua son argent de poche durement économisé dans une nouvelle garde-robe et un style plus provocateur. Si sa mère désapprouva sur le coup, elle passa rapidement au-dessus de la nouvelle lubie de son fils aîné. Si son changement physique fut un échec sur le plan familial il fut une réussite sur le plan social. Patrick comprit que l’apparence était plus parlante que le savoir-être et changeait du tout au tout l’opinion que pouvait avoir les gens sur vous. Patrick apprécia de n’être plus un cliché d’ados paumé. Plus tard dans l’adolescence il expérimenta ses premières relations amoureuses. Relations amoureuses pour lesquelles il n’avait que peu d’affection. En réalité, son obsession pour exister auprès de sa mère en avait quelqu’un de très maladroit sur le plan social et de très peu enclin à la discussion. Ses petites amies déploraient son manque d’investissement et sa tendance à ne retenir personne. Passé la barre des 18 ans et son diplôme en poche, Patrick finit par devenir colérique avec une forte prédisposition à devenir presque toxique pour lui-même. Il avait travaillé dur pour avoir son bac mais sa mère ne lui accorda même pas un « félicitation » juste un « c’est bien. J’espère que tu as postulé pour la suite. ». Pendant plusieurs mois se fut une guerre totale à la maison. Frustré, Patrick se mit à ressentir un étrange soulagement en rendant la monnaie de sa pièce. Il trouva un réconfort en constatant que sa mère n’était pas insensible et qu’il avait le pouvoir de lui faire du mal comme elle avait pu lui en faire. Cela acheva de détériorer leur lien.

L’écriture, toujours présente dans sa vie, prit une place encore plus importante quand ses études n’eurent aucunes suites. Pour ne pas rester inactif, il chercha un travail, sans succès. Son professeur de Français du lycée, le contacta alors avec le nom d’une association et un poste de bénévole sur lequel il sauta sans regret. Il commença, sous l’égide d’un vieil écrivain, à animer des ateliers d’écriture qui furent très positifs pour lui. Il se sentit un peu mieux, dans un semblant d’élément qui pourrait lui correspondre. C’est au cours d’un de ces ateliers qu’il rencontra Hank, un Barman à la trentaine, son premier véritable ami. Hank avait rêvé d’être poète dans sa jeunesse mais avait dû reprendre l’affaire de son défunt père et, du même coup, abandonner ses rêves. Il prenait pourtant un grand plaisir à écrire et aimait partager ce qu’il faisait. Il trouva Patrick doué et de fil en aiguille leur amitié naquit. Pour la première fois, Patrick parlait. On ne le prenait pas de haut, on ne le regardait pas avec pitié. Hank lui donna de l’attention et surtout du plomb dans la tête. Il lui proposa de venir travailler quelques soirs par semaine dans son bar pour se faire la main et ne pas rester sans source de revenu. Il parla beaucoup de sa mère, de ses relations toxiques, de ce besoin qu’il avait de lui faire mal mais de ces regrets qui le rongeait dès la crise passée. Pendant ces moments de discussion, Patrick réalisa qu’il avait été maladroit, il réalisa qu’il aimait profondément sa mère. Il voulut recoller les morceaux, s’accorder une dernière chance. Il décida de s’inscrire officiellement dans la compétition et de devenir un dresseur dont elle ne pourrait ignorer l’existence.

Pour autant le mal était fait. Après plus de dix ans de rejet, Patrick avait tout à refaire. Sa maladresse, son manque de confiance en lui, son tempérament violent (pas physiquement, ce n’est pas un bagarreur, disons qu’il fait plus dans le style insulte de vieux enculé) lui collait à la peau et la rechute dans ses vieilles habitudes planaient derrière lui. Si Hank le tempérait du mieux qu’il pouvait, s’inscrivant presque dans la vie du jeune homme comme un père il savait que le gros du travail, seul lui pourrait le faire. Qu’il devait grandir dans sa tête sans savoir comment. Qu’à dix-neuf ans, il devait cesser d’être un enfant.