Ces temps-ci, je crois que j'ai des doutes.
Non, non, promis, je ne vais pas me mettre en haut d'une tour pour regarder le sol d'un air edgy et sombre pour pleurer sur mon malheur. Et je ne vais pas non plus faire de grands discours pour expliquer à quel point tout le monde est bête sauf moi, parce que j'ai passé l'âge de treize ans où cette nécessité n'est plus vitale que si votre vie est franchement triste. C'est assez stupide, en somme, mais je me surprends à y penser de temps à autre, quand je boucle un rapport pour l'envoyer à mes supérieurs ou que je suis mis face à une situation absurde qui me demande d'emprunter ma plus belle mine fausse pour faire comme si tout allait bien. Dans la Compét, c'est un peu nécessaire, de savoir soigner les apparences : et en soi, je suis assez doué pour ça, même si on m'a souvent comparé à un vieux chien un peu miteux mais pas méchant. Ou un truc du genre, je crois que c'est aussi parce que j'en avais un peu marre de lisser à ce point ma façon d'apparaître et que je fais de moins en moins gaffe.... Enfin, dans les faits, question parlotte, je sais toujours y  faire, mais au bout d'un moment, ça devient un peu lourd, de faire genre. Surtout quand la petite voix dans ma tête se fait de plus en plus explicite.

Jusqu'ici, je n'avais exprimé mes doutes qu'à Samiche, parce que, bah, on a un peu l'habitude de râler ensemble étant donné qu'on ne peut pas vraiment le faire devant d'autres personnes (je veux dire, Isaac me dit toujours « bah tire-toi si t'es pas content » et ça me soûle). Dans les faits, toutefois, je suis assez conscient que c'était parler dans le vent : râloter comme je le fais, ça ne sert à rien hormis se défouler vaguement sur le côté, voire envenimer le souci en nourrissant sa propre frustration. Pour que quelque chose change ou que mes doutes soient chassés, il aurait fallu que j'aie du cran et que je bouge, mais il est plus confortable de pester sans rien faire plutôt que prendre le risque que cela se passe mal, alors jusque là, je me taisais.
Puis, il y avait eu ce soir.

Mes doigts s'arrêtent sur le clavier. Mes yeux repassent sur les paragraphes soigneusement écrits, travaillés, repensés, remodelés et calculés. Je m'en suis toujours bien sorti avec les mots, alors mesurer mes propos n'est pas supposé être quelque chose de très compliqué, mais ce soir, j'ai du mal. J'avais déjà hésité à le faire. J'avais mesuré le pour et le contre, tourné autour du pot en me distrayant par d'autres travaux en cours, tourné en rond dans mon bureau comme je pouvais le faire quand quelque chose me travaillait. Au bout de trois heures, j'avais fini par me dire que je pouvais tout aussi bien écrire ce que j'avais en tête et décider par la suite. Pour autant, ça ne facilite rien.
Je sais ce que je devrais faire. Je suis pas doué pour évaluer beaucoup de choses, mais je sais quand  quelqu'un est un risque pour les autres ; un truc dont je pourrais remercier mes années de résistance, mais ce serait assez taquin. Ce soir, le risque était évident. Si je n'avais pas tiré au bon moment... Eh bien, je me demande si je ne serais pas en train de rédiger l'avis de décès d'un collègue, à l'heure actuelle. J'avais agi sous impulsion, rapidement, visant comme je l'ai pu pour éviter de toucher un point vital, mais j'aurais pu déraper et faire une grosse bêtise. Je n'étais pas le mieux positionné, alors j'avais laissé le champ à mon collègue, mais... Mais visiblement, je n'aurais pas dû. Si quelqu'un d'autre s'était retrouvé dans ma situation, je ne suis pas sûr que tout ce serait bien terminé.

Cette idée m'obsède depuis plusieurs heures, et a fini par me faire poser mes fesses devant ce rapport que je n'arrive malgré tout pas à envoyer. Je le sais, pourtant. Je sais ce que j'ai vu, et ce n'est pas la première fois que je suis en train de douter à son sujet, mais j'ai du mal. L'idée de mettre Zingaro dans la mouise par mon rapport ne me plaît pas, mais en même temps, je ne peux pas nier que le type est un danger pour ses collègues. On pourra me dire qu'il est un peu comme nous tous, qu'il doit s'adapter à un truc qui n'est pas forcément ce pour quoi il a été formé, mais... Mais il est entré dans la Compét en connaissance de cause, non ? Quoi qu'on en dise, il sait pour quoi il a signé, mais cette pensée ne suffit pas à diminuer mon hésitation. Enfoncer les gens, c'est pas trop mon délire, en règle générale, mais je me demande si il ne serait pas totalement irresponsable de me part de ne rien rapport. Si un jour il arrive un accident, et il va en arriver un si ça continue ainsi (c'est déjà un miracle que rien ne soit arrivé jusque là), il y a fort à parier que je me mordrais salement les doigts de n'avoir rien fait. Concrètement, je ne risquerais rien, mais  j'ai tout de même un minimum de conscience qui m'intime de bouger mes fesses avant qu'il ne soit trop tard.

Toujours est-il que je sens bien que je n'aurais pas de réponses ce soir. Mon esprit est trop embrumé, et mes pensées trop contradictoires, pour que j'arrive à quelque chose de concluant. Dans un soupir agacé, j'envoie un rapide texto à Samiche pour lui demander de me faire gagner du temps sur ce rapport. J'ai quelque chose à vérifier avant de prendre ma décision.

**

Pour l'information, je n'aime pas tant tirer que ça. Je suis plutôt bon, mais c'est uniquement à cause de l'entraînement et de bonnes capacités moteurs, voilà tout. Pour garder un niveau à peu près potable, il faut bien que j'aille m'exercer de temps à autre, même si je pourrais aller le faire chez moi. Néanmoins, ce n'est pas très légal et profiter de mes privilèges pour faire des trucs dangereux pour les autres est moyennement mon truc ; comprenez bien que ce n'est pas l'envie qui m'en manque, pourtant.
Cette frustration, je vous l'avoue, monte d'un cran d'un seul coup lorsque j'ouvre la porte du stand d'entraînement et remarque le visage de Zingaro dans mon champ de vision. Et je vous promets, j'aimerais que cette phrase sonne moins désagréable et hautaine qu'elle n'est sortie, mais les faits sont taquins.

Si une petite voix dans ma tête me marmonne que je devrais peut-être en profiter pour aller discuter sincèrement avec lui, je n'en ai vraiment, vraiment pas envie. Mais genre, presque aussi peu envie que la fois où Alice a ramené des poux à la maison et où j'ai dû passer un week-end entier à tout désinfecter seul, je vous le promets. Pourtant, je n'ai pas à le faire, puisque l'autre ne m'aborde pas ; probablement que ce n'est pas très poli, mais... Mais bah, je vais pas me plaindre. Si ça peut m'éviter un moment pénible, je pourrais peut-être chouiner pour un peu de temps supplémentaire sur ce rapport, non... ?
Ah, non, mes rêves brisés !

« Ah, euh, salut, ouais. »

Je suis parvenu à la marmonner en me raclant à moitié la gorge, mais il a finit par sortir au bout d'un moment, aussi lamentable que ce soit. Faut dire que je profite charger de mon arme d'entraînement pour faire comme le fait que je ne le regarde pas dans les faits était une bête histoire de concentration (alors que ça fait bien dix ans que je n'ai plus besoin de ça).
Je hausse un peu les sourcils quand il me parle de... De... D'un de mes matchs... ? Perplexe, je me demande si il pense sincèrement que je vais savoir de quoi il parle quand il aborde la méga-évolution de Fae ; c'est que j'en fais assez souvent, en vrai. Un peu circonspect, je ne bouge pas tout de suite, m'attendant à ce qu'il complète ses propos par quelque chose, mais visiblement, cela lui suffit. Ah. Hm. C'est un peu gênant, là, et je ne parle pas juste de mon silence alors que je termine mon premier tir, faisant tout juste attention au résultat de ma visée.

« Merci. »

Je l'ai dit distraitement, et probablement que j'aurais pu sonner plus aimable que ça, en réalité. Enfin, je n'ai pas non plus voulu sonner sec, disons juste que ça manque probablement d'une forme d'enthousiasme poli que je n'ai pas vraiment réussi à invoquer. Pas que je veuille me comporter comme un sac, mais il y a quelque chose dans le fond de ma tête qui alourdit mes pensées, mes gestes et, du coup, mes paroles. Je sens bien que ça ne risque pas de partir comme ça, en plus.
Viser avec l'esprit ailleurs ne m'est pas compliqué, mais très clairement, je n'aime pas ça, ça me rappelle de sales souvenirs. Sentant que de toute façon, j'aurais beau mettre ma tête sous le sable, ça n'ira pas mieux, je finis par soupirer légèrement, fatigué, avant de reprendre la parole en tirant à nouveau. Bizarrement, je ne me sens pas de le regarder, là.

« J'ai pas encore envoyé mon rapport, pour la dernière fois. »

J'ose espérer qu'il ne serait pas assez bête pour ignorer ce que j'insinue. Ou alors, si il ne le sait pas, j'espère au moins qu'il réalise que je n'ai pas très envie de tourner autour du pot pendant quatre jours quand le problème est si grossièrement évident. Autant pour lui que pour moi, et surtout pour moi, en fait, je crois que je dois bien ça.
En prenant bien le soin de préciser un nouveau tir, je me laisse le temps de maturer mes propos suivants, j'essaie de ne pas manquer la zone non-léthale de ma cible, quoique un peu crispé dans mes gestes par mon incertitude. Après quelques secondes, et un nouveau son, je finis par parler d'un ton plus direct, les lèvres pincées.

« Y s'est passé quoi, en fait ? »

J'ai bien une idée, mais... Mais je veux entendre sa version. Pour ma conscience, on va dire.

Je ne suis aucunement étonné d'apprendre qu'il n'a pas encore transmis son rapport. Je vais être un peu vache, mais le courage ne m'a jamais paru être une des qualités de Zingaro, même si je peux admettre qu'au moins, il n'a rien transféré comme quoi tout se serait merveilleusement bien passé. Non parce que, je sais bien que c'est supposément mon supérieur et tout, mais là, je crois qu'on m'aurait entendu beugler jusqu'au bout de la tour. Et j'aime pas beugler, sincèrement, c'est souvent pour rien en plus.
Malgré tout, je garde le silence, me contentant de le fixer en attendant de voir s'il va daigner s'expliquer, car les mots arrivent somme toute bien lentement. Je sens qu'il galère et qu'il patauge salement dans la semoule pour essayer de s'expliquer, signe qu'il a au moins conscience qu'il y a quelque chose qui cloche, ce qui me donnerait presque de l'espoir. Mais bon, j'avoue que ma patience est très, très limitée. Bien sûr, que je me doute que son arme était dans un état impeccable et qu'il sait viser ; si il y a une chose dont la compétition dispose, c'est de l'argent pour former et pour avoir un matériel de qualité, alors je ne l'aurais pas cru si il m'avait sorti une pareille excuse. Ou j'aurais démissionné dans la minute.

La suite, toutefois, me fait me crisper sur place. Ce que j'entends ne passe pas, définitivement. Je sens quelque chose bourgeonner dans son ventre et s'agiter violemment, faisant passer un courant d'air glacé dans mes tripes puis dans ma poitrine. L'humilité apparente de mon vis-à-vis n'aide certainement pas, quand bien même ce dernier semble saisir qu'il a effectivement commis une grosse bourde. Je ne sais pas pourquoi, mais ça m'agace encore plus. J'ai l'impression qu'il me fait un cinéma de « je suis un caca bouhou » et ce n'est pas vraiment ce que j'aurais attendu, pour être honnête. Lorsqu'il conclut en me disant qu'il ne s'opposera pas à ce que j'écrirais dans mon rapport, je ne peux empêcher un commentaire sec.

« Encore heureux. »

Je devrais sans doute me tenir un plus. Quoique que j'en dise, ça reste mon supérieur, mais... D'une part, j'ai toujours eu tendance à dire « soit ils font avec soit je me tire », et d'autre part, j'ai encore le sang trop chaud à cause de la dernière fois pour avoir la patience d'essayer de penser à ma tronche avant le reste. En outre, je sens une indignation forte s'agiter dans ma poitrine, me poussant à le fixer d'un regard dur, la voix ferme alors que je parle sans pourtant hausser le ton.

« Mais tu t'entends, là... ? C'est bien de tirer parce que c'est un « criminel » ? »

Arceus, on dirait un vieux bourge de quatre-vingt ans qui explique que c'est tout à fait normal de blesser des gens parce qu'ils ont fait quelque chose de répréhensible. Et ceci, bien évidemment, avec la bonne conviction d'être dans le bon et d'être « réaliste ». Je ne sais pas si c'est la pensée de mon interlocuteur, mais l'idée même me dérange pas mal, me faisant grincer des dents malgré moi.

« Je m'en fous, de ce qu'il avait fait avant. T'es pas magistrat, que je sache, ton rôle c'est pas de déterminer qui mérite de se faire tirer dessus ou pas, c'est de s'assurer que personne ne soit en danger. »

De temps à autre, je dois admettre qu'Elixir et les anarchistes ont raison lorsqu'ils nous reprochent d'avoir trop de pouvoir. Je ne suis pas toujours d'accord, car nous n'avons pas non plus carte blanche et qu'il y a des lois pour nous encadrer : là, justement, ça rentre là-dedans. Nous ne sommes pas des juges. Que le coordinateur se mette à tomber là-dedans, même inconsciemment, me met mal à l'aise. Je sens, de toute façon, que je n'arriverais pas à fermer ma bouche. Si je ne lui dis pas en face, je le dirais dans son dos en geignant devant Samiche parce que je n'ai pas envie de me fatiguer. Mais là, c'est différent. Ma voix se fait moins sèche, mais je reste relativement froid.

« On tire quand on a besoin d'éviter que des gens soient blessés. Tes craintes et tes remords, c'est juste pour ta supériorité morale. »

C'est peut-être trop dur. Je lui prête sans aucun doute des défauts qu'il n'a pas, et j'exagère en fonction de mon point de vue, mais... Là, franchement, je n'ai pas la foi de faire une séance de psychanalyse pour mette une bouillotte sur son front et lui donner un petit thé chaud. Il a quarante ans, quoi, merde.

« Je te demande pas d'être intègre, encore heureux que tu le sois sans moi, je veux juste pas voir ça se reproduise. »

Exaspéré, je souffle des narines, reportant mon regard vers la cible, avant de recharger mon arme d'entraînement avec fatigue.

Je crois que je l'ai pris de court. Ou du moins, il n'est plus aussi à l'aise que tout à l'heure, si j'en crois ses balbutiements et ses reprises de mots. Même si ça ne devrait pas me satisfaire, j'ai au moins la sensation de ne pas parler à un mur ou quelqu'un qui soit totalement incapable d'écouter ce qu'on lui dit. Enfin, il entend ce que je dis ; après, je n'irais pas m'avancer à croire que mon avis serait d'une quelconque importance. Vaguement, je me demande si je n'ai pas été trop loin. Probablement que j'ai franchi une certaine ligne blanche, mais... Je sais pas. Je vous avoue que plus le temps passe et plus j'en ai strictement rien à faire. Les maîtres, je les vois presque passer et défiler, alors bon... Sans être condescendant, je prends de moins en moins pincettes avec le monde de la compétition au fur et à mesure que les années passent. Des fois, je suis même le premier à m'en plaindre. Je sais que ça fait très « vieux con », mais... Je sais pas. Peut-être que je suis de plus en plus désabusé, oui ; le gamin de vingt-trois ans émerveillé et bien trop enthousiaste est assez loin, quand j'y pense. Je n'ai pas perdu mon amour des combats et de mon job à ce niveau, mais je crois que... Enfin, que la progression des choses me frustre, d'une façon ou d'une autre. Des fois, je me demande si c'est moi qui devient amer comme un vieux shnock ou si c'est la situation qui s'éloigne de plus en plus de ce que je connaissais : probablement un peu des deux.

Sa remarque, toutefois, me fait tiquer. Mes muscles se crispent alors qu'un malaise remonte dans ma poitrine. Merde. Il est peut-être franchement à côté de ses pompes, mais il a un minimum de jugeotte, on dirait. Mon expression se ferme immédiatement, peut-être trop brusquement. Je n'ai pas vraiment envie qu'il fouine dans ma vie perso, et je ne pense pas qu'il le fera ; juste, je n'aime pas quand les gens s'approchent trop de certains faits.

« Ma vie personnelle, ça m'regarde. »

Je pourrais bien lui sortir une excuse à la con. Après tout, la famille de papa était uniquement constituée de flics, de militaires et de médecins, alors... Je pourrais dire que c'est des habitudes. Mais je n'en ai pas envie, tout comme je n'ai pas envie de dire « alors en fait j'étais résistant pendant presque sept ans et être en guerre et mener des gens ç'pas loin de diriger la milice mais en plus hardcore lol ». Déjà car je ne veux pas pleurer sur mon sort ou jouer au kéké des plages avec un passé trop obscur ma gueule t'as vu, et d'autre part car... Eh bien. Disons que j'aurais quelques ennuis judiciaires, sinon. Genre, très gros ; et je n'ai absolument pas envie d'y réfléchir trop longtemps. Voilà donc pourquoi je coupe vite court à la conversation : si j'ai de la chance et que j'ai raison, il se dira qu'il a fait une bourde et laissera tomber le sujet. Et oui, c'est un peu sale d'agir comme ça, mais je vous avoue que j'ai moyen de remords à le faire.

Pour autant, voilà qu'il s'excuse. Mon expression se tranquillise ne serait-ce qu'inconsciemment. Je n'avais pas réalisé, jusque là, que j'étais si tendu. Probablement que je... Je sais pas. Si ça se trouve, je décharge ma frustration sur lui et ce n'est pas non plu très correct. Mais ce que j'entends là me satisfait davantage que ses propos de tout à l'heure. Je ne dis pas que je vais l'applaudir ou pleurer des larmes de bonheur, mais... Je sens que mes muscles se défont au moins un peu de leur crispation. C'est déjà plus agréable d'entendre qu'il admet avoir merdé et comment il a merdé plutôt que me faire un cinéma de drame racinien sur le « j'accepte mon sort ». Peut-être, dans le fond, que j'avais aussi une dent contre lui depuis ce qui s'est passé l'année dernière avec mon crétin de frangin, mais... Meh. J'ai pas envie d'y penser : l'introspection, c'est chiant, et oui, je dis ça alors que je viens de réclamer implicitement que mon interlocuteur le fasse. Mais ça se saurait, si j'étais honnête.

Mon regard s'est porté ailleurs pendant quelques secondes, je dois l'admettre. Juste assez pour qu'une bourde se produise, visiblement, de ce que j'entends. Face à la question de Zingaro, j'ouvre un peu plus les yeux, une lueur qui pourrait se traduire par un « oh no » très plat à l'intérieur.

« Oh, c'est pas vrai... »

Je sais que j'ai l'air calme, là, mais... Je le suis très moyennement. Une arme qui disparaît, c'est vraiment, vraiment pas le pied, en plus d'être super dangereux. Je grommelle un juron en regardant autour de nous, sentant une certaine panique commencer à monter dans ma tête. En faisant le tour des tables, un petit objet coloré finit par attirer mon attention, quand bien même ce n'est pas l'arme que nous cherchons. Il me faut m'avancer vers ce dernier et me pencher pour le reconnaître, plissant légèrement les yeux.

« Oh-oh... »

Une peau de baie délaissée, dans le creux de laquelle il reste un petit morceau. Je la soulève juste assez pour que mon collègue la remarque, une grimace sur le visage.

« Je crois qu'on a un pokémon aux mains baladeuses sur les bras, et il a trouvé un meilleur jouet. »

D'accord, c'est un peu caustique, comme blague, et ça me fait moyennement rire quand j'y réfléchis cinq secondes, mais il me faut bien ça pour ne pas faire une crise de panique dans l'immédiat. Je n'y suis pas très sensible d'ordinaire, mais, euh, comment dire... Disons que ça pourrait très mal se passer, de laisser une bestiole irresponsable avec une arme chargée dans un endroit rempli de personnes. Sans trop attendre, je débloque l'une de mes balls pour en faire sortir ma Démolosse, qui était visiblement encore à la sieste, vu son air ensommeillé. En ouvrant un œil agacé, elle nous fixe d'un air désabusée, son expression me disant très clairement qu'elle me donne une minute cinquante pour m'expliquer.

« Désolé, Dolly, mais on a probablement un pokémon armé sur les bras... Tu peux ? »

Paresseusement, et après un lever d'yeux au ciel suivi d'un grognement (un « pfourf » blasé), elle finit par se relever pour venir renifler le fruit vidé, puis le sol. Une petite dizaines de secondes s'écoule, avant que je ne la sente sniffer une piste, même lentement. Heureusement qu'elle est habituée à ça, sérieux... M'enfin. Me retournant vers mon collègue, j'espère qu'il a son walkie de service et me permet de lui demander de m'aider.

« Tu pourrais prévenir la sécurité ? J'dis pas qu'il va falloir évacuer, mais ça serait bien de boucler les pièces avoisinantes et de savoir si une petite bête pourrait passer par les voies d'aération... Ou si quelqu'un a perdu un pokémon, à tout hasard. »

Et si c'est le cas, je vous assure qu'elle est parée pour en nettoyer, des toilettes.

« Bah, ça va pas nous aider davantage d'hurler et de piailler comme des oies non plus, tu sais. »

Juré, je ne dis pas ça d'un ton médisant, mais il m'a fait lever les yeux au ciel en me disant que « ça pourrait mal tourner ». Oui, oui, je le sais, c'est juste que j'ai tendance à ne pas vouloir me mettre à me rouler en boule pour hurler car je suis paniqué. Pour l'instant, on va dire que je suis même plutôt calme ; c'est problématique, mais si les autres sont évacués, au pire, les seuls risques seront pour nous. C'est déjà bien plus simple à gérer qu'une foule en état de peur totale...
Je ne peux toutefois pas m'empêcher de glousser quand je l'entends se faire rembarrer par le type de la sécurité, me mordant les lèvres comme je le peux pour ne pas trop montrer mon hilarité. Roh, je sais, c'est pas bien de ricaner, mais que voulez-vous, j'ai la maturité d'un gosse de cinq ans et je trouve toujours ça drôle quand on se fait remettre à nos places par les autres. Parce que bon, la révérence et la hiérarchie, je vais pas mentir, plus le temps passe et moins je la supporte ; et je sais que c'est facile à dire quand on est presque en haut de la chaîne, ne vous méprenez pas.

Pendant que Zingaro se fait râler dessus par son Ténéfix (belle bête, d'ailleurs), je reste concentré sur la piste suivie par Dahlia qui, depuis tout à l'heure, ne fait le moindre bruit, plus préoccupée par la piste qu'elle suit que par nos bavassages. Et je la comprends, faut dire.

« Pas pour l'instant. »

Ces choses-là prennent du temps, hé ! J'ai la sensation que Zingaro veut absolument meubler le silence, que ce soit par embarras ou par panique, je ne suis pas sûr. Toujours est-il que les nouvelles ne tardent pas à arriver de nouveau, puisque d'autres informations, assez alarmantes, parviennent à nos oreilles et me font hausser les sourcils.

« Oh, c'est pas vrai... »

Ce que j'entends ne me rassure pas tellement. Non, clairement, déjà que je ne suis pas fan des joyaux en temps normal (je veux dire, je sais que y'a pas de sotte stratégie, mais bon), si en plus la bestiole s'en approche un peu trop...  Hochant de la tête lorsque Zingaro indique qu'il faut que nous nous dépêchions, je soupire de soulagement lorsque j'entends Dahlia m'interpeller par un aboiement. Comme je le supposais, c'est pour me montrer quelque chose, et l'on dirait un conduit dont la grille a été sauvagement arrachée. Presque rassuré, je me permets de presser mon collègue.

« Il est passé par là, ce qui veut dire que si on veut le prendre en diagonale, il faut aller dans l'autre sens. Allez, on se dépêche ! »

Pas le temps de faire des manières et de débattre quarante ans, alors je ne vérifie même pas qu'il me suit lorsque j'accélère le pas. Je connais assez les lieux pour savoir par où passer, hochant de la tête pour faire signe à ma Démolosse qu'elle peut s'activer au plus vite, quitte à me dépasser. Elle est bien assez débrouillarde pour ne plus avoir besoin de mes ordres depuis... Bah, depuis toujours, en vrai. Même en tant que Malosse, elle avait davantage tendance à me donner des ordres que le contraire ; pas que je me plaigne, hein, j'ai jamais été le couteau le plus affûté du tiroir.
Le hangar n'est pas bien loin, tant est si bien qu'en deux minutes à peine, nous nous retrouvons devant. Légèrement essoufflé mais pas du tout aux portes de mon endurance, il me faut remarquer la porte d'entrée électronique pour que je tique, une grimace s'étirant au coin de mes lèvres.

« Merde, je sais pas si j'ai le passe pour rent- »

Je n'ai pas le temps de finir ma phrase : le son d'une explosion aussi brusque que vive vient me canarder les oreilles, tandis que la porte qui empêchait l'entrée tombe dans un grincement métallique. Autour de nous, un épais nuage de poussière et de pollen se diffuse, me faisant lever le haut de mon pull pour couvrir mon nez et fermer mes yeux. Si y'a une chose que j'ai appris par le biais de mon cousin, c'est de toujours faire attention à ces horreurs. Heureusement, je ne crois pas qu'elles soient urticantes ; juste... Explosives. Ce qui est mieux, je suppose... ?

« … J'ai rien dit. »

Peu importe ça, en vérité. Passant brièvement ma tête par l'entrée pour voir ce qu'il en est. Au loin, je peux voir une petite silhouette volettante en train de glisser d'un carton à l'autre, cherchant visiblement quelque chose. Et, si le point noir que je vois sur lui est une bonne indication...

« La priorité est de l'immobiliser, mais impossible de se rapprocher, avec l'arme qu'il tient. »

Je parle à voix basse pour ne pas l'alerter de notre présence. Heureusement et malheureusement en même temps, que le Rubombelle soit occupé à jouer avec les joyaux nous donne le temps d'élaborer un semblant de stratagème. Enfin, jusqu'à ce qu'il nous remarque, du moins.

« Tu as un Dardargnan, non, de souvenir ? Tu penses pouvoir le bloquer avec Secrétion ? Dahlia et moi, l'on pourra l'occuper en attendant. Mon Amphinobi pourra créer des clones et nous défendre avec Tatamigaeshi au besoin. »

Je me rappelle vaguement de son équipe, même si je sais que je devrais être plus pro et être au fait de ce qu'il peut utiliser car ça pourrait nous servir. Ma Démolosse n'a pas l'air ravie par mon plan, mais, eh, dites-moi quelque chose que je ne sais pas.

Jouer à l'appât n'est pas franchement la stratégie la plus sympathique pour mes fesses, mais c'est celle qui a le plus de chances de marcher, d'autant plus que j'en ai souvent l'habitude. De temps à autre, ça sert, de courir vite. Dès lors que j'ai l'accord de Zingaro, je ne me fais donc pas prier pour faire signe à Dalhia que nous pouvons y aller. Dès lors qu'elle nous voit, la Rubombelle porte immédiatement son attention sur nous. Fort heureusement, ma Démolosse est suffisamment rapide pour esquiver ses premières attaques, sautant de point en point au dernier moment. La situation n'est pas tenable sur le long terme, mais peu importe, puisque nous voulons juste donner du temps à la Dardagnan de Zingaro. En parlant de celle-là, d'ailleurs, j'étais presque prêt à soupirer de soulagement lorsque je l'ai vu s'approcher, mais ce fut à ce moment-là que l'autre insecte se retourna, l'air mauvaise.

« Merde ! »

Trop tard. Dalhia tenta bien de s'approcher, mais les attaques s’enchaînèrent si vite qu'elle n'eut que le temps de rouler sur le côté pour éviter de se prendre une capacité fée en plein dans la tronche. L'Éclat magique, visiblement surpuissant, me fit hoqueter d'horreur ; si la Rubombelle continuait, c'était tout le bâtiment, qu'elle va faire exploser... ! Sur le moment, dans un accès de bêtise manifeste, je m'étais immobilisé, les yeux fixés sur les étagères en train de s'effondrer devant nous. Fort heureusement, Zingaro eut le réflexe de me saisir par la manche pour m'éloigner au plus vite. Le mouvement fut rude, mais en voyant les objets en fer claquer durement contre l'endroit où je me trouvais il y a deux secondes, franchement, je ne vais pas me plaindre.

Le cœur battant, il n'empêchait que l'urgence était davantage à réagir qu'à laisser la Rubombelle et la Dardagnan sans battre sans venir en aide à cette dernière. L'intervention de la Flambusard de Zingaro fut donc plus que la bienvenue, me faisant souffler de soulagement lorsqu'elle attrapa la fée au vol.

« Mais c'est pas possible... »

Je jure. Les étagères tombent, encore et encore. C'est à croire que l'on est tombé dans un vieux temple et que tout part en morceaux sous nos yeux. Si j'arrive à esquiver de justesse les pierres qui s'effondrent par dizaine sur la tête de mon collègue, le pauvre s'en sort en...
... Il voulait dire « papa je t'aime » ou je rêve ?
Franchement, je n'ai pas trop envie d'explorer tout ça, alors je fais mine de ne pas avoir entendu. Je suis déjà content d'apprendre qu'on a récupéré ce pistolet de malheur. Plutôt préoccupé par le fait d'en terminer avec tout ça, je hoche de la tête lorsqu'il se rattrape pour me proposer de faire la courte échelle. Et je fais mine d'ignorer qu'il a insinué que j'étais petit, quand bien même mon regard s'est fait incisif, comme pour lâcher un discret « vas y, termine ta phrase, j'écoute » que je contiens comme je le peux. Mine de rien, je suis quand même un sacré gamin là-dessus, c'est pas très glorieux. En hochant de la tête, je m'exécute en silence, essayant quand même de ne pas trop mettre de pression son corps. Il a beau dire ce qu'il veut, je pèse quand même mon poids et j'ai pas trop envie de l'entendre couiner car j'ai écrasé ses doigts.

Une fois en hauteur, toutefois, je ne peux pas m'empêcher de jeter un coup d'oeil à l'affrontement de nos pokémon pendant que j'aide le coordinateur à passer au dessus des étagères à son tour. La Démolosse a eu le temps de se glisser entre les étagères pour s'y engouffrer, et je la vois qui zigzague entre les attaques, déchaînant des torrents de flammes dès lors qu'elle s'approche de son adversaire. La Rubombelle semble avoir de plus en plus de mal à tenir le rythme, surtout face à deux adversaires. Ralentie, ses mouvements sont plus hasardeux, plus incertains. Un détail finit même par attirer mon attention, me faisant ouvrir en grand les yeux.

« À droite ! »

Une erreur d'appréciation, sûrement due à la fatigue, permet à Dalhia de sauter sur l'occasion. La Démolosse, profitant de la distraction de Damoclès, bondit pour venir saisir l'insecte entre ses crocs, sans fermer sa gueule. Une fois tombée au sol, elle fait claquer ses pattes sur les ailes de la bestiole pour laisser l'opportunité à la Dardagnan de l'engluer et la saucissonner comme il se doit. Dans un soupir soulagé, j'esquisse un sourire satisfait.e

« Génial, Dalhia, merci ! »

La chienne grogne, le regard mauvais. Clairement, elle n'a pas apprécié cette petite sortie et me le fait savoir, d'une façon ou d'une autre. Je me doute que je vais le payer cher en friandises supplémentaires et en viande de boucher à lui amener, mais j'y suis tellement habitué que ça me fait juste hausser vaguement les épaules. Bah. Elle reviendra quand elle sera calmée.
Dans tous les cas, je me tourne un peu vers mon collègue. Je ne vais pas mentir, ses dernières réactions m'ont surpris : j'aurais cru qu'il allait falloir le traînasser tout le long, mais même si j'ai l'impression qu'il est un peu à la ramasse par moments, il est plus vif que ce que j'aurais pu croire. Probablement que le fait que je l'ai autant sous-estimé n'est pas une bonne chose en soi, mais j'ai encore trop de fierté pour l'avouer. Alors, sur le moment, je pèse mes mots en prenant la parole.

« C'était... C'était pas trop mal. T'as plutôt bien réagi, en vrai. »

Difficile pour moi de dire ça après lui avoir râlé dessus il y a tout juste une heure. Quoi que j'en dise, j'ai l'ego fragile et avouer que j'ai peut-être noirci mon portrait, quand bien même je ne le blanchie pas de son erreur, tout à l'heure. Enfin, j'en sais trop rien. Je suis dubitatif, et je demande à voir.
Rajustant mon regard sur la Rubombelle responsable, je ne peux pas m'empêcher de soupirer. Mais quelle purge, ces insectes, des fois, je vous jure... Celle-là, du moins a été une vraie horreur. Mais maintenant qu'elle est immobilisée, je me sens déjà plus tranquille.

« On la ramène ? Son propriétaire doit pas être loin, ça m'étonnerait pas que ça soit un usager du coin. »

Je ne me sens même pas l'envie de râler sur ledit propriétaire, d'ailleurs. J'ai juste envie de boucler ça